08/05/2008 16:04

Caos apenas flor

Uma flor nasceu em meu jardim. Involuntária, inconsciente. Quando acordei, cuidei que ela estava lá, desatenta, brotando no vento aroma. Ao vê-la, me inquietei e imediatamente chamei minha mulher:

— Veja. Uma flor nasceu no jardim.

— E agora?, respondeu.

— Agora eu não sei, disse-lhe, o rosto tenso.

— Mas como isso foi acontecer?

Depois de um breve silêncio, ela emendou:

— Será que alguém mais viu?

Essa pergunta me fez pensar no pior; será que algum vizinho, transeunte ou ladrão, alguém mais a tinha visto? Enquanto pensava nisso, já ia imaginando os comentários: “Você viu? Tem uma flor no jardim dos Queiroz. Que absurdo!”. Decerto todos nos olhariam de soslaio — nós, culpados e réus por ter permitido tamanha aberração. Não, não poderia suportar; era preciso me livrar daquilo, matá-la, arrancar suas raízes à seiva da terra antes que, mais tarde, seu pólen transformasse uma em dez. E aí, com toda certeza, eu não escaparia do apedrejamento. Entrei para pegar minha arma, que trago escondido na gaveta da parte superior do armário, livre do alcance de todos.

Cheguei de frente à flor. Ela nada fazia, apenas dançava nas mãos do vento e quase beijava os meus pés. Senti-me fraco. Como poderia matá-la assim, sem lhe dar uma explicação? Eu não poderia ser cruel a esse ponto. Em meio àquele jardim, eu olhava suas cores se dissipando pelo ar e quase me comovi, não fossem as pedras calejando meus pés, todas elas postas lá para lembrar o quanto falamos, o quanto ouvimos e agimos e o quanto erramos, porque errar, errar e mais errar é humano, mas deixar uma flor brotar no meio das pedras, é demais.

Engatilhei (como disse, quase me comovi) e apontei para ela. Minha mulher tapou os olhos, evitando ver a deplorável cena. Eu ainda procurava uma explicação, mas consegui dizer pouco:

— Desculpe, flor, mas dinheiro eu não vou obter com você. Afinal, para que porra serve flor? Eu só comercializo pedras; pedras para se amar em cima delas, para jogar pelas janelas, para atirar nos que errarem, porque errar é humano. Não comercializo flores.

Dei uma última olhada ao redor, na esperança de ninguém tê-la visto. Atirei.

O eco seco da bala-pedra não chamou a atenção. O barulho de um tiro já está embutido na vida cotidiana. A flor nem aí. Atirei novamente. Novamente nada. Mais três tiros. Nem se deu ao trabalho de parar de baloiçar ao vento.

Os tiros chamaram a atenção. Um, vá lá, passa despercebido. Mas cinco era sinônimo de que alguém morrera, e logo os curiosos estariam à minha porta, como de fato chegaram logo depois, aos poucos, um por um, olhos atentos e acusadores.

Tentamos dizer algo, mas era inútil. Enfatizei-lhes nossos esforços para matá-la, mas, inexplicavelmente, ela permanecera ali. “Ela não morreu”, eu disse.

Alguém no meio da multidão gritou: “O punk não morreu!”, seguidos de brados de “Elvis não morreu!”, “Assassinos!”, “Liberem a maconha!”, “Um auxílio, pelo amor de Deus!”. O tumulto se formou; protestos variados, gritos de ordem, frases de efeito. Todos estavam insatisfeitos com algo. E logo se formou uma passeata pela paz, pela guerra, pelas pedras, pelas flores negadas à vida, pelos filhos assassinados.

A minha flor permaneceu lá, lisérgica, embaixo da janela. Nunca pude nada contra seu aroma contagiante, que sempre me traz lembranças de algo que ainda não conheço.

enviada por Malthus


01/05/2008 13:45

Deus

A grande essência de Deus
       É feita do que não é,
E por isso a dúvida: sei que há magia
        No mistério das pequenas coisas —
A chuva que cai e não molha,
A flor que nasce ante os olhos —,
Mas nunca achei um símbolo
               Que resumisse por completo essa palavra:
                               Deus.

Do alto da arrogância de suas torres,
       Os que julgam possuir Sua palavra
Traçam planos contextuais,
Suficientes para decalcar, a sangue,
Em camisetas e medalhas,
O rosto dos que morreram inutilmente,
        E em vão serão lembrados
— quando tão simples seria
                        Matar a fome do seu irmão.

Não.

Prefiro o acolhimento de meus passos erradios
                        À essa orfandade arquitetural
De templos abandonados;
Um aperto fraternal de mãos,
                        Sem dízimos e promessas de eternidade.

Nego, com a liturgia profana do meu corpo,
A quintessência dessa santidade forjada.
E exijo o direito de silenciar
Quando não entender o imenso mecanismo da matéria ausente.

Pois sei que nesse silêncio insuspeito
Habita a voz de Deus — essa, que não fala nunca
                        E que jamais se cala.

enviada por Malthus


24/04/2008 16:10

Linhas do Teu Corpo

Música: Malthus de Queiroz
Letra: Théo Costa
(Para ouvi-la, é só clicar no link aí do lado, na seção Meus áudios.)

Intro: Am C F

Am                 C               F
Quando eu entrei nas linhas do teu corpo

Am                C                 F
Eu caminhei na cidade dos teus olhos

G         F
Não resisti ao vício

G         F
Um velho precipício

Am                C                F
Quando eu achei as palavras nos teus lábios

Am                 C                 F
Por um momento esqueci qual o meu nome

G         F
Não resisti aos discos

G         F
O mesmo labirinto

Refrão
D         Em              F               G
Mas você: “Não sei, talvez. Vou pensar.

D         Em         F              G              Am C F
Pode ser, não sei. Não era pra se entregar”.

Am                 C                 F
Eu me perdi na janela do teu quarto

Am                 C                 F
Do quarto andar posso ouvir o teu silêncio

G         F
Não resisti a tudo

G         F
Pensei em suicídio

Repete refrão

enviada por Malthus





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